reflexions: Livres

le Marseillois et le Lion

Wed, 04 Jun 2008 08:59:25 GMT

Un jour un Marseillois, trafiquant en Afrique,
Aborda le rivage où fut jadis Utique.
Comme il se promenait dans le fond d’un vallon,
Il trouva nez à nez un énorme lion,
A la longue crinière, à la gueule enflammée,
Terrible, et tout semblable au lion de Némée.
Le plus horrible effroi saisit le voyageur:
Il n’était pas Hercule; et, tout transi de peur,
Il se mit à genoux, et demanda la vie.
Le monarque des bois, d’une voix radoucie,
Mais qui faisait encor trembler le Provençal,
Lui dit en bon français: « Ridicule animal,
Tu veux donc qu’aujourd’hui de souper je me passe?
Écoute, j’ai dîné: je veux te faire grâce,
Si tu peux me prouver qu’il est contre les lois
Que le soir un lion soupe d’un Marseillois. »
Le marchand à ces mots conçut quelque espérance.
Il avait eu jadis un grand fonds de science;
Et, pour devenir prêtre, il apprit du latin;
Il savait Rabelais et son saint Augustin
D’abord il établit, selon l’usage antique,
Quel est le droit divin du pouvoir monarchique;
Qu’au plus haut des degrés des êtres inégaux
L’homme est mis pour régner sur tous les animaux
Que la terre est son trône, et que dans l’étendue
Les astres sont formés pour réjouir sa vue.
Il conclut qu’étant prince, un sujet africain
Ne pouvait sans pécher manger son souverain.
Le lion, qui rit peu, se mit pourtant à rire;
Et, voulant par plaisir connaître cet empire,
En deux grands coups de griffe il dépouilla tout nu
De l’univers entier le monarque absolu.
Il vit que ce grand roi lui cachait sous le linge
Un corps faible monté sur deux fesses de singe,
A deux minces talons deux gros pieds attachés,
Par cinq doigts superflus dans leur marche empêchés,
Deux mamelles sans lait, sans grâce, sans usage,
Un crâne étroit et creux couvrant un plat visage,
Tristement dégarni du tissu de cheveux
Dont la main d’un barbier coiffa son front crasseux.
Tel était en effet ce roi sans diadème,
Privé de sa parure, et réduit à lui-même.
Il sentit en effet qu’il devait sa grandeur
Au fil d’un perruquier, aux ciseaux d’un tailleur.
« Ah! dit-il au lion, je vois que la nature
Me fait faire en ce monde une triste figure:
Je pensais être roi; j’avais certes grand tort.
Vous êtes le vrai maître, en étant le plus fort.
Mais songez qu’un héros doit dompter sa colère;
Un roi n’est point aimé s’il n’est point débonnaire.
Dieu, comme vous savez, est au-dessus des rois:
Jadis en Arménie il vous donna des lois
Lorsque dans un grand coffre, à la merci des ondes,
Tous les animaux purs, ainsi que les immondes,
Par Noé mon aïeul enfermés si longtemps
Respirèrent enfin l’air natal de leurs champs:
Dieu fit avec eux tous une étroite alliance,
Un pacte solennel. ¾ Oh! la plate impudence!
As-tu perdu l’esprit par excès de frayeur?
Dieu, dis-tu, fit un pacte avec nous! ¾ Oui, seigneur,
Il vous recommanda d’être clément et sage,
De ne toucher jamais à l’homme, son image

Et si vous me mangez, l’Éternel irrité
Fera payer mon sang à Votre Majesté.
¾ Toi, l’image de Dieu! toi, magot de Provence!
Conçois-tu bien l’excès de ton impertinence?
Montre l’original de mon pacte avec Dieu.
Par qui fut-il écrit? en quel temps? dans quel lieu
Je vais t’en montrer un plus sûr, plus véritable
De mes quarante dents vois la file effroyable

Ces ongles, dont un seul pourrait te déchirer;
Ce gosier écumant, prêt à te dévorer;
Cette gueule, ces yeux, dont jaillissent des flammes:
Je tiens ces heureux dons du Dieu que tu réclames.
Il ne fait rien en vain: te manger est ma loi;
C’est là le seul traité qu’il ait fait avec moi.
Ce Dieu, dont mieux que toi je connais la prudence,
Ne donne pas la faim pour qu’on fasse abstinence.
Toi-même as fait passer sous tes chétives dents
D’imbéciles dindons, des moutons innocents,
Qui n’étaient pas formés pour être ta pâture.
Ton débile estomac, honte de la nature,
Ne pourrait seulement, sans l’art d’un cuisinier,
Digérer un poulet, qu’il faut encor payer.
Si tu n’as point d’argent, tu jeûnes en ermite;
Et moi, que l’appétit en tout temps sollicite,
Conduit par la nature, attentive à mon bien,
Je puis ravaler cru, sans qu’il m’en coûte rien.
Je te digérerai sans faute en moins d’une heure.
Le pacte universel est qu’on naisse et qu’on meure.
Apprends qu’il vaut autant, raisonneur de travers,
Être avalé par moi que rongé par les vers.
¾ Sire, les Marseillois ont une âme immortelle;
Ayez dans vos repas quelque respect pour elle.
¾ La mienne apparemment est immortelle aussi.
Va, de ton esprit gauche elle a peu de souci.
Je ne veux point manger ton âme raisonneuse.
Je cherche une pâture et moins fade et moins creuse.
C’est ton corps qu’il me faut; je le voudrais plus gras
Mais ton âme, crois-moi, ne me tentera pas.
¾ Vous avez sur ce corps une entière puissance;
Mais quand on a dîné, n’a-t-on point de clémence?
Pour gagner quelque argent j’ai quitté mon pays
Je laisse dans Marseille une femme et deux fils;
Mes malheureux enfants, réduits à la misère,
Iront à l’hôpital, si vous mangez leur père.
¾ Et moi, n’ai-je donc pas une femme à nourrir?
Mon petit lionceau ne peut encor courir,
Ni saisir de ses dents ton espèce craintive:
Je lui dois la pâture; il faut que chacun vive.
Eh! pourquoi sortais-tu d’un terrain fortuné,
D’olives, de citrons, de pampres couronné?
Pourquoi quitter ta femme et ce pays si rare
Où tu fêtais en paix Madeleine et Lazare
Dominé par le gain, tu viens dans mon canton
Vendre, acheter, troquer, être dupe et fripon;
Et tu veux qu’en jeûnant ma famille pâtisse
De ta sotte imprudence et de ton avarice?
Réponds-moi donc, maraud. ¾ Sire, je suis battu.
Vos griffes et vos dents m’ont assez confondu.
Ma tremblante raison cède en tout à la vôtre.
Oui, la moitié du monde a toujours mangé l’autre:
Ainsi Dieu le voulut; et c’est pour notre bien.
Mais, sire, on voit souvent un malheureux chrétien,
Pour de l’argent comptant, qu’aux hommes on préfère,
Se racheter d’un Turc, et payer un corsaire.
Je comptais à Tunis passer deux mois au plus;
A vous y bien servir mes voeux sont résolus;
Je vous ferai garnir votre charnier auguste
De deux bons moutons gras, valant vingt francs au juste.
Pendant deux mois entiers ils vous seront portés,
Par vos correspondants chaque jour présentés;
Et mon valet, chez vous, restera pour otage.
¾ Ce pacte, dit le roi, me plaît bien davantage
Que celui dont tantôt tu m’avais étourdi.
Viens signer le traité; suis-moi chez le cadi;
Donne des cautions: Sois sûr, si tu m’abuses,
Que je n’admettrai point tes mauvaises excuses;
Et que sans raisonner tu seras étranglé,
Selon le droit divin dont tu m’as tant parlé.
Le marché fut signé; tous les deux l’observèrent,
D’autant qu’en le gardant tous les deux y gagnèrent.
Ainsi dans tous les temps nos seigneurs les lions
Ont conclu leurs traités aux dépens des moutons.

M. De Saint Didier

Ducasse

Fri, 30 May 2008 09:33:47 GMT

"L'homme n'est qu'un sujet plein d'erreurs; rien ne lui montre la vérité; tout l'abuse. Les deux principes de vérité, la raison et le sens, outre qu'ils manquent souvent de sincérité, s'abusent réciproquement l'un l'autre. Les sens abusent la raison par de fausses apparences: et cette même piperie qu'ils lui apportent, ils la reçoivent d'elle à leur tour: elle s'en revanche. Les passions de l'âme troublent les sens, et leur font des impressions fâcheuses. Ils mentent et ils se trompent à l'envi."

Isidore Ducasse Comte de Lautréamont Pensées article quatrième.

rien n'est sacré tout peut se dire de Raoul Vaneigem

Fri, 09 May 2008 11:00:21 GMT

c'est pourquoi nous voulons, par souci d'écarter la moindre ambiguïté, accorder toutes les libertés à l'humain et aucune aux pratiques inhumaines. L'absolue toléance de toutes les opinions doit avoir pour fondement l'intolérance absolue de toutes les barbaries.

Le droit de tout dire, de tout écrire, de tout voir et entendre découle d'une exigence préalable, selon laquelle il n'existe ni droit ni liberté de tuer, de tourmenter, de maltraiter, d'opprimer, de contraindre, d'affamer, d'exploiter.

la prétendue liberté de prédation est un non sens qu'il nous appartient d'éradiquer dans l'homme et dans la société en voie d'humanistion.

Extait de "rien n' est sacré tout peut se dire" Chapître 1 Quelle liberté. Raoul Vaneigem Réflexions sur la liberté d'expression.

A lire

Sat, 19 Apr 2008 20:04:36 GMT

Comment Nicolas Sarkozy écrit l’histoire de France

Sous la direction de Laurence De Cock, Fanny Madeline, Nicolas Offenstadt & Sophie Wahnich

Guy Môquet, Jaurès, les colonies et tant d’autres… Nicolas Sarkozy en campagne, puis au début de son mandat, n’a cessé d’utiliser et de brandir des références historiques. Cet usage immodéré de l’histoire a alors mobilisé autant de mises en scène grandiloquentes que de discours de filiation destinés à dessiner les contours d’une France mythique du candidat puis du président.
Comment voir clair dans tous ces personnages et événements sans cesse mélangés et associés les uns aux autres en dehors de tout contexte ? Comment comprendre le brouillage de références qui empruntent autant aux grandes figures de la gauche qu’à celles de la droite ? Quels sont les enjeux et les effets politiques de telles constructions historico-politiques ?
Une vingtaine d’historiens ont disséqué les usages que fait de l’histoire Nicolas Sarkozy pour permettre de saisir les mécaniques à l’œuvre dans cette vaste entreprise de reconstruction d’un roman national. Sous la forme d’un dictionnaire, un véritable parcours critique dans l’histoire de France revue et corrigée par une droite qui entend refabriquer de l’« identité nationale »...

SOMMAIRE

Affaire Dreyfus - Afrique - Maurice Barres - Marc Bloch - Leon Blum - Cascade du bois de Boulogne - Charlemagne - Choc des civilisations - Georges Clemenceau - Communautarisme - La Commune - Condorcet - Croisades - De Gaulle, Sarkozy: une drole d'histoire - Edit de Nantes - Esclavage dans les colonies francaises - Etat capetien - Feodalites - Jules Ferry - Fille ainee de l'Eglise - Fin de l'histoire - La "France eternelle", un paysage de campagne? - Glieres - Victor Hugo - Jean Jaures - Jeanne d'Arc - Claude Levi-Strauss - Litanie - Lumieres - Lutte des classes - Lyautey - Mai 68, ou L'actualite de la memoire - Georges Mandel - Guy Moquet - Jean Moulin - Napoleon Bonaparte - Napoleon III - Passe colonial - Pavillon de la lanterne - Repentance - Resistance - Reve - Revolution française, revolution - Revolution française, ses "grands hommes" - Rois de France - La Terreur, terreur - Totalitarisme(s) - Verdun - Vichy

Aux Editions AGONE

http://atheles.org/agone/passepresent/aquoisertlidentitenationale/

Aux modernes

Sat, 05 Apr 2008 12:39:39 GMT

Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein,
Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde,
Châtrés dès le berceau par le siècle assassin
De toute passion vigoureuse et profonde.

Votre cervelle est vide autant que votre sein,
Et vous avez souillé ce misérable monde
D’un sang si corrompu, d’un souffle si malsain,
Que la mort germe seule en cette boue immonde.

Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d’or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu’aux roches
Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.

Leconte de Lisle - Poèmes barbares. http://fr.wikipedia.org/wiki/Leconte_de_Lisle

Ducasse

Mon, 25 Feb 2008 21:41:00 GMT

Les perturbations, les anxiétés, les dépravations, la mort, les exceptions dans l’ordre physique ou moral, l’esprit de négation, les abrutissements, les hallucinations servies par la volonté, les tourments, la destruction, les renversements, les larmes, les insatiabilités, les asservissements, les imaginations creusantes, les romans, ce qui est inattendu, ce qu’il ne faut pas faire, les singularités chimiques de vautour mystérieux qui guette la charogne de quelque illusion morte, les expériences précoces et avortées, les obscurités à carapace de punaise, la monomanie terrible de l’orgueil, l’inoculation des stupeurs profondes, les oraisons funèbres, les envies, les trahisons, les tyrannies, les impiétés, les irritations, les acrimonies, les incartades agressives, la démence, le spleen, les épouvantements raisonnés, les inquiétudes étranges, que le lecteur préférerait ne pas approuver, les grimaces, les névroses, les filières sanglantes par lesquelles on fait passer la logique aux abois, les exagérations, l’absence de sincérité, les scies, les platitudes, le sombre, le lugubre, les enfantements pires que les meurtres, les passions, le clan des romanciers de cours d’assises, les tragédies, les odes, les mélodrames, les extrêmes présentés à perpétuité, la raison impunément sifflée, les odeurs de poule mouillée, les affadissements, les grenouilles, les poulpes, les requins, le simoun des déserts, ce qui est somnambule, louche, nocturne, somnifère, noctambule, visqueux, phoque parlant, équivoque, poitrinaire, spasmodique, aphrodisiaque, anémique, borgne, hermaphrodite, bâtard, albinos, pédéraste, phénomène d’aquarium et femme à barbe, les heures soûles du découragement taciturne, les fantaisies, les âcretés, les monstres, les syllogismes démoralisateurs, les ordures, ce qui ne réfléchit pas comme l’enfant, la désolation, ce mancenillier intellectuel, les chancres parfumés, les cuisses aux camélias, la culpabilité d’un écrivain qui roule sur la pente du néant et se méprise lui-même avec des cris joyeux, les remords, les hypocrisies, les perspectives vagues qui vous broient dans leurs engrenages imperceptibles, les crachats sérieux sur les axiomes sacrés, la vermine et ses chatouillements insinuants, les préfaces insensées comme celles de Cromwell, de Mlle de Maupin et de Dumas fils, les caducités, les impuissances, les blasphèmes, les asphyxies, les étouffements, les rages, devant des charniers immondes, que je rougis de nommer, il est temps de réagir enfin contre ce qui nous choque et nous courbe si souverainement.
Lautréamont, Poésies

Buk

Sat, 15 Dec 2007 21:38:17 GMT

Par moments, j'aimerai bien être ce vieux type assis en haut de la montagne, subsistant de baies, de sauterelles ou de n'importe quoi d'autre. cela m'éviterait de devoir faire face aux yeux vitreux et aux mensonges sans interêt de mes contemporains, mais je dois admettre d'un côté que je ne pourrais pas me passer de la plomberie moderne et des courses de chevaux.

Oui, je me suis fabriqué mon petit tas de fumier et je suis assis ici en train de le gaspiller. Il y a des regrets mineurs et majeurs. Et ce n'est pas rien de le dire mais- je n'ai jamais rencontré un autre homme à qui je voudrais ressembler.

Et même si c'est une illusion, j'ai quand même de la chance.

A John Martin le 11 décembre 1985

Charles Bukowski correspondance 1958 1994 (Grasset)

Illustrations textes

Sat, 03 Nov 2007 08:57:09 GMT

Une suite pour le précédent billet! Pour répondre à vos coms et pourquoi pas un sujet d'écriture (hum hum, là ct bcoup moins sur)à bientôt!

Les Démons caca de Fabienne Loodts, Editions Esperluète.

Vade retro…

« Nous avons tous notre démon caca », raconte Fabienne Loodts, talentueuse auteure-illustratrice belge ; dans cette étonnante série de portraits pleine page exécutés au fusain, chaque personnage se retrouve affublé, en guise de couvre-chef, d’une étrange bestiole (démon grimaçant, dragon difforme, gargouille aux griffes acérées, gremlins en noir et blanc…), à la manière d’un ornement maléfique qui le suit partout où il va : ces diablotins sont l’incarnation de la noirceur que l’on porte en soi, et on peut accepter leur tyrannie, s’en accommoder, ou l’accueillir à bras ouverts, on peut aussi tenter de dissimuler son démon ou l’affronter violemment, en vain ; l’on choisira alors d’apprivoiser la bête et de minimiser son emprise par le biais d’un dialogue lucide…
En dépit de son titre surprenant, cet ouvrage n’a rien de scatologique (hormis la malfaisance infantile et primaire de nos propres démons), et c’est d’abord un objet artistique remarquable où les textes, brefs et limpides, accompagnent les illustrations sous forme de légende. L’allégorie évoque quelque ancienne vision infernale, tel un bestiaire moyenâgeux remis au goût du jour – et sous-entend l’idée que l’humain est bel et bien une créature hybride, capable du meilleur comme du pire, mais seule responsable de ses choix.

Chez Blandine Longre http://blongre.hautetfort.com/archive/2007/10/23/magazine-toc-chroniques-2005-06.html

Maison d'edition

www.esperluete.org/

Fabienne Loodts texte et images

Nous avons tous notre démon caca. Certains s'entendent très bien avec leur démon caca. Mais souvent les démons caca en profitent et manipulent leur propriétaire.

Nous avons tous un démon caca, c'est notre face sombre, notre ombre négative. Un choix s'imposeà chacun : se laisser envahir et donner à ce démon nos vies à gouverner, ou bien l'apprivoiser, le dompter et vivre avec lui en le rendant inoffensif.

Fabienne Loodts se sert d'une galerie de portraits où chaque visage est entouré d'un démon caca. Tour à tour inquiétants, expressifs, excessifs, ces monstres sont finalement réduits à la taille d'une main par celui qui accepte le dialogue.

Cette lutte du bien et du mal gagnée par la parole annonce une réflexion : que sont nos vies? quelle place donner à cette parole? quel rôle à la psychanalyse? comment dompter nos pulsions? qui gouverne quoi? autant de questions, dans ce livre, que chaque lecteur pourra poser ou se poser...

novembre 2005
15 euros - format 21 x 30 cm - imprimé en offset - reliure cousue - dessins N/B - 20 pages
ISBN 2-930223-62-6.

L'auteure de la présentation de ce livre m'a demandé de la citer (première description du livre), je ne l'avais pas fait pensant que cette description était la quatrième de couverture de celui ci, donc pour moi citer la maison d'edition etait suffisant. Hors je me rends compte que non et que ce livre en maison d'edition est présenté comme la deuxième présentation que je publie egalement Voilà c'est donc réparé, rendons à César ce qui est à César.

La première présentation du livre est de Madame Blandine Longre dont vous pouvez visiter le blog très interessant d'ailleurs, veuillez, Madame m'excuser pour cette méprise.

La nullité comme idéal

Tue, 30 Oct 2007 14:24:12 GMT

La nullité a besoin d'ordre. Il lui faut une hiérarchie, des moyens de pression, des agents, et une fin qui se confonde avec elle même. Pour maintenir l'humain au plus bas, là où il ne risque pas de faire des vagues, rien ne vaut une organisation structurée avec des niveaux de pouvoir et des pions disciplinés capables de les exercer.

Tout échafaudage de cet ordre tient par la conviction généralisée qu'il n'est pas necessaire d'expliquer pour être obéi, ni de comprendre pour obéir. La vérité se diffuse d'elle même de haut en bas par le simple effet de l'ascenseur hièrarchique. L'efficacité est proportionnelle au degré de complexité grâce auquel est maintenue l'illusion d'une certaine liberté à tous les stades du commandement. Plus les rouages humains sont insignifiants, plus ils sont aisés à convaincre de leur fausse autonomie. Les nuls fournissent les meilleurs rouages, associant le maximum d'inertie intellectuelle avec le maximum d'application à exercer une dictature sur la portion étroite du pouvoir qui leur est impartie. Ces structures où tout le monde a raison par dessus et tort par dessous, réalisent une sorte d'idéal humain fait d'équilibre entre arrogance et humilité. Les sociétés ont beau médire d'un tel idéal, elles y reviennent toujours.

Georges Picard (petit traité.. ) Extrait P 17

Bukowski

Fri, 14 Sep 2007 14:01:08 GMT

Dans le billet précédent je présentais la couverture en Photo d'un livre, en fait il sagit de deux nouvelles de Charles Bukowski réunies dans ce livre avec quelques repères bibliographiques de l'auteur et une post face!

Les deux nouvelles sont parfaitement représentaives de l'une des plus fortes personnalités américaines en matière de littérature contemporaine, misanthropie et écriture décapante Buk traque sans relache les médiocrités de l'Amérique blanche.

Extrait: There's no business

"-t'as raison Joe, je sais pas ce qui m'arrive. Tu comprends on recommence à voir des soupes populaires dans le pays, comme dans les années 30. Je me pointe là haut et je vois tous ces porcs entrain de bâfrer et de picoler. Et cons tellement cons. De quel droit ils ont tout ce fric? J'y pige plus rien."

Joe tendit la main et toucha le bras de Manny.

-Sors- toi ça de la tête tu veux?Ton boulot c'est pas de refaire le monde. Ton boulot c'est de faire se boyauter les gens"

cette édition Mille et une nuits reprend les illustrations originales de Crumb autre figure emblématique de la contre culture underground. Les deux hommes que pourtant une génération sépare partagent la même défiance envers le genre humain.

Apporte moi de l'amour suivi de there 's no business, traduction Jean louis Fromental

Bien entendu il faut lire Buk bien au delà de ces deux nouvelles courtes!

Photo Kath Crumb Buk

A lire

Tue, 07 Aug 2007 23:36:27 GMT

Seuls les naïfs peuvent croire qu'une discussion vise à résoudre un problème ou à éclaircir une question difficile. En réalité sa seule justification est d'éprouver la capacité des participants à désarçonner leur adversaire. L'enjeu n'est pas de vérité, mais d'amour-propre. Le beau parleur l'emporte sur le bafouilleur, le téméraire sur le timide, le fonceur sur le scrupuleux. Être de bonne foi équivaut à additionner les handicaps, le scrupule s'ajoutant à le circonspection pour alourdir la langue. Qu'est-ce que la bonne foi? Une conduite d'échec, un véritable suicide... Les débatteurs sérieux parlent sans écouter, piétinent tout raisonnement non conduit par eux-mêmes, méprisent les oppositions, ignorent les obstructions et arrachent, en quelque sorte, la victoire à la force du mot.
Georges Picard - Petit traité à l'usage de ceux qui veulent toujours avoir raison (José Corti - Éditeur)

Rien

Mon, 18 Jun 2007 09:01:00 GMT

« Aucun progrès moral ne vient à bout de nos entrailles, c’est là que la raison de toute chose se ramasse et que les éléments de l’ordre se renferment, avec leur barbarie originelle. Ce qui fut bon avant cinquante siècles est bon à cette heure, ainsi du trône et de l’autel, qui dureront autant que les humains, malgré les intervalles où l’on croit au changement. Le monde est vide et la métamorphose de ce vide, appelée Dieu, ne change rien aux préalables et ne saurait remédier au défaut d’harmonie, inhérent au système, la Providence est une illusion et le progrès moral n’est qu’un délire, l’ordre corrompt l’homme plus qu’il ne l’humanise »

« Mais à quoi bon prêcher ces milliards de somnambules, qui marchent au chaos d’un pas égal, sous la houlette de leurs séducteurs spirituels et sous le bâton de leurs maîtres ? Ils sont coupables parce qu’ils sont innombrables, les masses de perdition doivent mourir, pour qu’une restauration de l’homme soit possible. Mon prochain n’est pas un insecte aveugle et sourd, n’est pas un automate spermatique. Que nous importe le néant de ces esclaves ? Nul ne les sauve ni d’eux-mêmes, ni de l’évidence, tout se dispose à les précipiter dans les ténèbres, ils furent engendrés au hasard des accouplements, puis naquirent à l’égal des briques sortant de leur moule, et les voici formant des rangées parallèles et dont les tas s’élèvent jusqu’aux nues. Sont-ce des hommes ? Non, la masse de perdition ne se compose jamais d’hommes »

Albert Caraco (1919 1971)

Petite Fable

Sat, 02 Jun 2007 11:16:13 GMT

- Hélas ! dit la souris, le monde devient plus étroit chaque jour. Il était si grand autrefois que j'ai pris peur, j'ai couru, j'ai couru, et j'ai été contente de voir enfin, de chaque côté, des murs surgir à l'horizon; mais ces longs murs courent si vite à la rencontre l'un de l'autre que me voici déjà dans la dernière pièce, et j'aperçois là-bas le piège dans lequel je vais tomber.
- Tu n'as qu'à changer de direction, dit le chat en la dévorant.

Kafka

Photo Kath Tag sous les vignes

Anarchie

Thu, 24 May 2007 12:19:35 GMT

Avec une pensée particulière pour mon ami Daniel Rothstein Artiste Peintre qui m'a envoyé de si beaux textes sur la pensée Anarchiste.

le fond d' écran sur ce blog est une de ses peintures.

kath

"Un gouvernement est fondé. À l'instant même où le gouvernement est fondé il a ses créatures, et, par suite, ses partisans ; et au même moment où il a ses partisans, il a aussi ses adversaires. Or, le germe de la guerre civile est fécondé par ce seul fait, car vous ne pouvez point faire que le gouvernement, investi de la toute puissance, agisse à l'égard de ses adversaires comme à l'égard de ses partisans. Vous ne pouvez point faire que les faveurs dont il dispose soient également réparties entre ses amis et ses ennemis. Vous ne pouvez point faire que ceux-là ne soient choyés, que ceux-ci ne soient persécutés. Vous ne pouvez donc point faire que, de cette inégalité, ne surgisse tôt ou tard un conflit entre le parti des privilégiés et le parti des opprimés. En d'autres termes, un gouvernement étant donné, vous ne pouvez pas éviter la faveur qui fonde le privilège, qui provoque la division, qui crée l'antagonisme, qui détermine la guerre civile."

Donc, le gouvernement, c'est la guerre civile

Anselme Bellegarigue L'Anarchie le journal de l'ordre Avril 1850?

Les chants de Maldoror

Wed, 16 May 2007 10:43:15 GMT

Extrait du chant III l

Voici la folle qui passe en dansant, tandis qu'elle se rappelle vaguement quelque chose. Les enfants la poursuivent à coups de pierres, comme si c'était un merle. Elle brandit un bâton et fait mine de les poursuivre, puis reprend sa course. Elle a laissé un soulier en chemin, et ne s'en aperçoit pas. De longues pattes d'araignée circulent sur sa nuque; ce ne sont autre chose que ses cheveux. Son visage ne ressemble plus au visage humain, et elle lance des éclats de rire comme l'hyène. Elle laisse échapper des lambeaux de phrase dans lesquels, en les recousant, très-peu trouveraient une signification claire. Sa robe, percée en plus d'un endroit, exécute des mouvements saccadés autour de ses jambes osseuses et pleines de boue. Elle va devant soi, comme la feuille du peuplier, emportée, elle, sa jeunesse, ses illusions et son bonheur passé, qu'elle revoit à travers les brumes d'une intelligence détruite, par le tourbillon des facultés inconscientes. Elle a perdu sa grâce et sa beauté primitives; sa démarche est ignoble, et son haleine respire l'eau-de-vie. Si les hommes étaient heureux sur cette terre, c'est alors qu'il faudrait s'étonner. La folle ne fait aucun reproche, elle est trop fière pour se plaindre, et mourra, sans avoir révélé son secret à ceux qui s'intéressent à elle, mais auxquels elle a défendu de ne jamais lui adresser la parole. Les enfants la poursuivent, à coups de pierres, comme si c'était un merle.

Isidore Ducasse Lautréamont.

Image Peinture Zeimer jeune fille

La littérature et la conscience Stig Dagerman

Wed, 25 Apr 2007 13:45:55 GMT

Le romancier suédois Stig Dagerman (1923–1954) est nommé, à l’âge de vingt-deux ans, responsable de la rubrique culturelle du quotidien anarcho-syndicaliste suédois Arbetaren (Le Travailleur). Il ne cessa jamais d’y écrire. Curieusement passée sous silence par la critique littéraire, plus prompte à brandir l’icône du poète maudit (et notamment son article Notre besoin de consolation est impossible à rassasier), cet apprentissage d’écriture sous-tend l’œuvre entière de l’écrivain suédois. Bien sûr, le monde symbolique de la littérature ne se réduit pas au monde discursif des idéologies, mais on ne peut comprendre l’entière portée du travail littéraire de Dagerman sans intégrer sa dimension de chroniqueur syndicaliste. Tombe alors l’image anachronique du littérateur romantique et s’offrent à la sagacité des lecteurs des pistes inédites d’interprétation.

Outre la remise en contexte de quelques-uns des textes majeurs de Stig Dagerman, ce numéro sera l’occasion de découvrir de nombreux articles inédits.

Au sommaire des textes de Stig Dagerman, Folke Fridell, Philippe Geneste, Freddy Gomez, Ivar Lo-Johansson, Louis Mercier Vega, Thierry Porré, des fusains d’Emmanuelle Dufossez, des dessins de Swen et un cahier de littérature contemporaine avec des textes de Simon Armitage, Jérémy Beschon & Jean-Battiste Couton et Jann-Marc Rouillan.

Stig Dagerman, né en 1923, fut salué, dès son premier roman, Le Serpent (1945), comme l’un des plus brillants espoirs de la littérature suédoise contemporaine. Son œuvre littéraire, romans, nouvelles, théâtre et poésie, fut doublée d’écrits journalistiques et d’une vie de militant fervent, engagée dans les rangs de l’anarcho-syndicalisme suédois.

Edition Agone http://atheles.org/agone/revuemarginales/marginales6/index.html

Charlie Bauer

Fri, 02 Mar 2007 15:56:57 GMT

Fractures d’une vie (via editions Agone site web http://atheles.org/agone/historique.html

Nouvelle édition revue et augmentée - Postface « Quinze ans après »

Ne racontant pourtant que sa vie, Charlie Bauer rappelle presque un demi-siècle d'histoire de France, qui commence dans un quartier ouvrier à la périphérie de Marseille, dans les années 1950, où il se forge à la religion populaire d'alors, le communisme ; une formation complétée par le pillage, en bande organisée, des magasins et des trains. L'engagement du PC dans la guerre d'Algérie provoque la première rupture : l'auteur et ses amis soutiennent le FLN algérien. Arrêté, Charlie Bauer est condamné à vingt ans de réclusion criminelle. Son quotidien est désormais rythmé par ses transferts d'une maison centrale à une autre ; il passera neuf années en cachot ou dans des quartiers de haute sécurité (QHS). Libéré après quatorze ans de détention, il revient vite à une vie de clandestin où il croise Jacques Mesrine en activiste contre les QHS, avant de replonger pour dix ans, jusqu'en 1988. Ce livre paraît deux ans plus tard. Quinze ans après, cette réédition poursuit le témoignage d'une vie de résistance à l'ordre social dominant.

« Qu’est-il de plus important, être ou avoir ? Chacun, de tout temps, essaie de concilier ces deux modes d’existence et de les conjuguer comme il peut. Qui n’a jamais menti, volé, éprouvé quelque colère ou révolte, enfreint le code (qu’il soit de la route ou pénal) ou au moins rêvé, imaginé, désiré le faire ? Celui qui ne se reconnaîtrait pas dans ces ardeurs, ces passions, ces hauteurs et ces bassesses, ces raisons et ces torts serait un saint ou un fourbe, ce qui est d’égale valeur ; et ce récit, ces mots ne peuvent l’intéresser. Je parle au genre humain et non au surnaturel. Ce genre qui fait les individus pétris de fautes, d’erreurs. De ces êtres si beaux et si vils dans leurs imperfections qu’ils traduisent la preuve de leur perfectibilité. »

Knulp

Thu, 01 Mar 2007 22:53:59 GMT

J'ai songé souvent aussi à mes parents. Ils croient que je suis leur enfant, que je suis comme eux. Mais malgré l'affection que je leur porte, je suis pour eux un étranger qu'ils ne peuvent comprendre. Et ce qui fait que je suis moi, ce qui, peut-être, constitue mon âme, c'est cela qui leur semble accessoire et qu'ils mettent sur le compte de la jeunesse ou d'un caprice passager. Ça ne les empêche pas de m'aimer et de me vouloir du bien. Un père lègue à son enfant son nez, ses yeux, et même son intelligence : il ne lui transmet pas son âme. Tout être humain a une âme neuve.Hermann Hesse, Knulp

Photo kath

Bonne Année

Sun, 31 Dec 2006 00:57:18 GMT

QUE CREVE LE VIEUX MONDE

Ah ! Ah ! C'est le jour de l'an !

La voix claire de l'enfant et la voix cassée du vieillard entonnent

la même ballade : la ballade des vœux et souhaits.

L'ouvrier à son patron, le débiteur à son créancier, le locataire à

son propriétaire disent la ritournelle de la bonne et heureuse année.

Le pauvre et la pauvresse s'en vont par les rues chanter la

complainte de la longue vie.

Ah ! Ah ! C'est le jour de l'an !

Il faut que l'on rit ! Il faut que l'on se réjouisse. Que toutes les

figures prennent un air de fête. Que toutes les figures prennent un

air de fête. Que toutes les lèvres laissent échapper les meilleurs

souhaits. Que sur toutes les faces se dessine le rictus de la joie.

C'est le jour du mensonge officiel, de l'hypocrisie sociale, de la

charité pharisienne. C'est le jour du truqué et du faux, c'est le jour

du vernis et du convenu.

Les faces s'illuminent et les maisons s'éclairent ! Et l'estomac est

noir et la maison est vide. Tout est apparat, tout est façade, tout

est leurre, tout est tromperie ! La main qui serre la vôtre est une

griffe ou une patte. Le sourire qui vous accueille est un rictus ou

une grimace. Le souhait qui vous reçoit est un blasphème ou une

moquerie.

Dans la curée âpre des appétits, c'est l'armistice, c'est la trêve.

Dans l'âpre curée des batailles, c'est le jour de l'an.

On entend l'écho qui répète la voix du canon et qui redit le sifflet

de l'usine. La mitrailleuse fume encore et encore ; la chaudière

laisse échapper la vapeur. L'ambulance regorge de blessés et l'hôpital

refuse des malades. L'obus a ouvert ce ventre et la machine a coupé ce

bras. Les crimes des mères, les pleurs des enfants font retentir à nos

oreilles l'affreuse mélodie de la douleur, toujours la même.

Le drapeau blanc flotte : c'est l'armistice, c'est la trêve, pour une

heure et pour un jour, les mains se tendent, les faces se sourient,

les lèvres bégaient des mots d'amitié : ricanements d'hypocrisie et de

mensonges.

Bonne vie à toi, propriétaire ? qui me jettera sur le pavé de la

ville sans t'occuper du froid ou de l'averse…

Bonne vie à toi, patron ? qui me diminua ces jours derniers, parce

que faiblissait mon corps après la dure maladie que je contractai à

ton service…

Bonne vie, bonne vie à tous ! boulangers, épiciers, débitants qui

enserriez ma misère de vos péages honteux et qui teniez commerce de

chacun de mes besoins, de chacun de mes désirs.

Et bonne vie et bonne santé à tous, mâles et femelles, lâchés à

travers la civilisation : bonne année à toi l'ouvrier honnête ? à toi,

maquereau régulier ? à toi, cataloguée du mariage ? à toi, inscrit aux

livres de police ? à vous tous dont chacun des gestes, chacun des pas

est un geste et un pas contre ma liberté, contre mon individualité ?

Ah ! Ah ! bonne vie et bonne santé ?

Vous voulez des vœux, en voilà : que crève le propriétaire qui

détient la place où j'étends mes membres et qui me vend l'air que je

respire !

Que crève le patron qui, de longues heures, fait passer la charrue de

ses exigences sur le champ de mon corps !

Que crèvent ces loups âpres à la curée qui prélèvent la dîme sur mon

coucher, mon repos, mes besoins, trompant mon esprit et empoisonnant

mon corps !

Que crèvent les catalogués de tous sexes avec les désirs humains ne

se satisfont que contre promesses, fidélités, argent ou platitudes !

Que crève l'officier qui commande le meurtre et le soldat qui lui

obéit ; que crèvent le député qui fait la loi et l'électeur qui fait

le député !

Que crève le riche qui s'accapare une si large part du butin social !

mais que crève surtout l'imbécile qui prépare sa pâtée.

Ah ! Ah ! C'est le jour de l'an !

Regardez autour de vous. Vous sentez plus vivant que jamais le

mensonge social. Le plus simple d'entre vous devine partout

l'hypocrisie gluante des rapports sociaux. Le faux apparaît à tout

pas. Ce jour-là, c'est la répétition de tous les autres jours de l'an.

La vie actuelle n'est faite que de mensonge et de leurre. Les hommes

sont en perpétuelle bataille. Les pauvres se baladent du sourire de la

concierge au rictus du bistrot et les riches de l'obséquiosité du

laquais aux flatteries de la courtisane. Faces glabres et masques de

joie.

La caresse de la putain a comme équivalent le sourire de la femme

mariée. Et la défense du maquereau est pareille à la protection de

l'époux. Truquages et intérêts.

Pour que nous puissions chanter la vie, un jour, en toute vérité, il

faut, disons-le bien hautement, laisser le convenu et faire un âpre

souhait : que crève le vieux monde avec son hypocrisie, sa morale, ses

préjugés qui empoisonnent l'air et empêchent de respirer. Que les

hommes décident tout à coup de dire ce qu'ils pensent.

Faisons un jour de l'an où l'on ne se fera pas de vœux et de souhaits

mensongers, mais où, au contraire, on videra sa pensée à la face de

tous.

Ce jour-là, les hommes comprendront qu'il n'est véritablement pas

possible de vivre dans une pareille atmosphère de lutte et

d'antagonismes.

Ils chercheront à vivre d'autre façon. Ils voudront connaître les

idées, les choses et les hommes qui les empêchent de venir à plus de

bonheur.

La propriété, la patrie, les dieux, l'honneur courront risques d'être

jetés à l'égout avec ceux qui vivent de ces puanteurs.

Et sera universel ce souhait qui semble si méchant et qui est

pourtant rempli de douceur : que crève le vieux monde !

27 décembre 1906 Albert Libertad

Photo Kath

A lire

Mon, 20 Nov 2006 13:35:27 GMT

Albert Libertad

Le Culte de la charogne

Anarchisme, un état de révolution permanente (1897-1908)

« La colère du juste » préface d’Alain Accardo
« Libertad était un camarade ! » postface de Gaetano Manfredonia
Nouvelle édition revue et augmentée

Tu te plains de la police, de l’armée, de la justice, des administrations, des lois, du gouvernement, des spéculateurs, des fonctionnaires, des patrons, des proprios, des salaires, du chômage, des impôts, des rentiers, de la cherté des vivres et des loyers, des longues journées d’usine, de la maigre pitance, des privations sans nombre et de la masse infinie des iniquités sociales. Tu te plains, mais tu veux le maintien du système où tu végètes. Tu te révoltes parfois, mais pour recommencer toujours. Pourquoi te courbes-tu, obéis-tu, sers-tu ? Pourquoi es-tu l’inférieur, l’humilié, l’offensé, le serviteur, l’esclave ? Parce que tu es l’électeur, celui qui accepte ce qui est ; celui qui, par le bulletin, sanctionne toutes ses misères, consacre toutes ses servitudes. Tu es le volontaire valet, le domestique aimable, le laquais, le larbin, le chien léchant le fouet. Tu es le geôlier et le mouchard. Tu es le bon soldat, le locataire bénévole. Tu es l’employé fidèle, le serviteur dévoué, l’ouvrier résigné de ton propre esclavage. Tu es toi-même ton bourreau. De quoi te plains-tu ?

À celui qui s’interroge sur les conditions de reproduction d’un système que beaucoup déclarent vouloir changer mais ne font, en réalité, que contribuer à maintenir, ce recueil propose la lecture de textes animés d’un souffle et d’une passion rares et ouvre des perspectives de luttes sociales refusant les conformismes qui dominent la vie quotidienne.

Albert Libertad (1875–1908) a publié ses premiers articles en 1897 dans la presse libertaire avant de fonder son propre journal, l’anarchie (1905), collectionnant par ailleurs les condamnations pour propos séditieux, rébellion, outrage à agents et voies de fait.

http://atheles.org/agone/historique.html

Un poète

Sun, 12 Nov 2006 10:15:16 GMT

"Depuis le petit coeur impatient de mon enfance jusqu'à ce vieux coeur meurtri, pantelant, essoufflé, mais toujours plus avide de lumière, je n'ai pas eu d'autre ambition que celle d'être accueilli et reçu comme un poète, de pouvoir me compter un jour au nombre saint de ces divins voyous de l'amour. Je n'ai jamais voulu rien d'autre, et je crois bien n'avoir perdu pas un unique instant d'entre tous ceux qu'il m'a été donné de vivre, en détournant les yeux de ce seul objectif jamais atteint, sans doute, mais visé toujours mieux et avec une passion de jour en jour plus sûre d'elle."

Armel Guerne

Photo Kath

L'Âme Insurgée

Tue, 31 Oct 2006 20:16:48 GMT

(extrait)

Mais je demande que la médiocrité laisse
Alors la fréquentation des extrêmes
Aux risque-tout qui se lèvent pour aller y voir
Aux va-nu-pieds qui ne possèdent point de fauteuil
Aux crève-la- faim de grand coeur qui se saoulent de n’importe quoi
Plutôt que de manger eux aussi le foin
De cette justice de ruminants à l’étable

Que les professeurs qui ont pour fonction d’enseigner
Ce que les poètes ont pour mission de désapprendre
Laissent donc les poètes se brûler seuls les doigts au feu
Les yeux à la lumière
Et le coeur à l’éternité

Et qu’ils n’accablent plus les malheureux abîmes

Que hantent les grands vents.

ARMEL GUERNE

Buk

Thu, 19 Oct 2006 22:47:12 GMT

Encore Buk, je m'en lasse pas

(...) Bien, j'avais écrit une citation de Pascal sur un bout de papier, que je comptais te faire parvenir dans cette lettre; mais j'ai paumé le petit bout de papier, ce qui est, moins grave que de perdre une bonne partie de ton cul! Tu aurais compris la citation, mais elle ne t'aurait pas été d'une grande utilité de toute façon(...) Enfin je vais te la retranscrire à ma manière:

Seules les choses faites dans la plus grande quiètude et dans la sainteté, sans avoir pour but la célébrité, valent mieux que la merde façon compote de pommes que chie une dinde.

Charles Bukowski

A John William Corrington 28 oct 1962 extrait de Correspondance 1958 1994

Buk

Fri, 13 Oct 2006 12:48:31 GMT

(...) Je suis curieux de savoir comment les gens font pour se rendre visite quand on a à peine le temps de faire ce qu'il y a de singulier et de nécessaire, et l'une des choses les plus importantes à faire c'est d'expédier toute la merde et les choses insignifiantes pour éviter que les forces de l'ignorance et de l'abrutissement ne t'assassinent, et l'autre chose essentielle à faire c'est de tenir éloigné de toute chose ces moments merveilleux où l'on ne fait absolument rien. C'est comme une respiration tranquille et si tu n'arrives pas à l'avoir alors peu importe ce que tu feras d'autre, rien ne pourra prendre forme. Mais les gens n'ont pas l'air d'avoir besoin de cette dernière. Ils ont besoin "d'intimité", cette légendaire humanité de la futilité.

Charles Bukowski, extraits Correspondance

Photo scindée crayon papier Kath

tropique du cancer

Thu, 21 Sep 2006 21:29:36 GMT

(extrait)

Grands Dieux ! Que suis-je devenu ? Quel droit avez-vous, vous tous, d'encombrer ma vie, de me voler mon temps, de sonder mon âme, de sucer mes pensées, de m'avoir pour compagnon, pour confident, pour bureau d'information ? Pour quoi me prenez-vous ? Suis-je un amuseur stipendié, dont on exige tous les soirs qu'il joue une farce intellectuelle sous vos nez imbéciles ? Suis-je un esclave, acheté et dûment payé, pour ramper sur le ventre devant ces fainéants que vous êtes, et étendre à vos pieds tout ce que je fais et tout ce que je sais ? Suis-je une fille dans un bordel que l'on somme de retrousser ses jupes ou d'ôter sa chemise devant le premier homme en veston qui se présente ?
Je suis un homme qui voudrait vivre une vie héroïque et rendre le monde plus supportable à ses propres yeux. Si, dans quelque moment de faiblesse, de détente, de besoin, je lâche de la vapeur - un peu de colère brûlante dont la chaleur tombe avec les mots - rêve passionné, enveloppé des langes de l'image - eh! bien, prenez ou laissez... mais ne m'embêtez pas !

Je suis un homme libre - et j'ai besoin de ma liberté. J'ai besoin d'être seul. J'ai besoin de méditer ma honte et mon désespoir dans la retraite; j'ai besoin du soleil et du pavé des rues, sans compagnons, sans conversation, face à face avec moi-même, avec la musique de mon coeur pour toute compagnie... Que voulez-vous de moi ? Quand j'ai quelque chose à dire, je l'imprime. Quand j'ai quelque chose à donner, je le donne. Votre curiosité qui fourre son nez partout me fait lever le coeur. Vos compliments m'humilient. Votre thé m'empoisonne. Je ne dois rien à personne. Je veux être responsable devant Dieu seul... s'il existe !

Henry Miller 1934

Photo Kath

L'homme approximatif

Tue, 19 Sep 2006 12:18:25 GMT

Homme approximatif comme moi, comme toi lecteur et comme les autres,
amas de chairs bruyantes et d'échos de conscience
complet dans le seul morceau de volonté, ton nom
transportable et assimilable, poli par les dociles inflexions des femmes,
divers incompris selon la volupté des courants interrogateurs
homme approximatif te mouvant dans les à-peu-près du destin
avec un cœur comme valise et une valse en guise de tête…

Tristan Tzara, L'homme approximatif

Photo Kath

Paint JC Vignes

C. Buk

Sun, 26 Mar 2006 15:21:57 GMT

Correspondance 1958 1994 Charles Bukowski à Karl Weissner extrait.

"(...) Je n'ai pas écrit un seul poème en 4 ou 5 mois, mais je refuse de m'en faire. c'est pas mon genre de descendre dans la rue avec des poèmes collés sur mon front. la seule inquiètude c'est que le poème puisse prendre forme par lui même. Il y a trop de types qui les extraient avec les ganglions encore attachés, sans yeux sans pieds, juste un rafistolage de mastic et de gueule terne. Moi aussi je m'y suis colleté, me faisant du mouron pour les ombres les hachures et le visage humain.

griffonner quelque chose sur le papier - un peu de morve- ça peut apparaitre d'un grand secours, mais en fait pas du tout. Alors aujourd'hui, je me mets parfois au lit et je perds quelques heures à écouter des bruits: Le gazouilli des crottes de la ville, les chattes perdues, le faux éclat des fleurs du bonheur... Quelle machine nous avons fabriqué là! de cette façon j'arrive à trouver l'inspiration assez facilement, dans l'espèce de grotte noire qu'est mon esprit, en prennant silencieusement des petites mesures à la manière d'un tailleur."

Photo Ephemère paint Versus.

Il faut

Thu, 09 Feb 2006 13:46:01 GMT

Il faut apporter sa lumière dans les ténèbres

Personne ne le fera pour nous

Comme les jeunes garçons descendent les pentes à ski

Comme le cuisinier reçoit sa dernère paye

Comme le chien pourchasse le chien

Comme le grand maitre aux échecs

perd plus que la partie

Il faut apporter sa lumière

dans les tenèbres

personne ne le fera pour nous

Comme le solitaire téléphonne

A n'importe qui

N'importe où

Comme la grande bête tremble

Dans ses cauchemars.

Comme la dernière saison arrive en vue

Personne ne le fera pour nous.

Charles Bukowski (le ragout du septuagénaire)

Bukowski

Fri, 23 Dec 2005 14:48:06 GMT

(....) En ce qui concerne l'obscènité, je n'y connais rien sinon qu'elle( qu'il s'agisse de l' accusation ou de l'évocation de celle ci) effraie et emmerde les prétendus écrivains honnêtes.Pour moi il n'y a rien d'obscène dans le sexe ni dans les fonctions physiologiques (quoique mis ensemble ça puisse devenir bordélique de temps en temps!), la seule forme d'obscènité c'est d'écrire mal sur un sujet.

Le style authentique ou l'Art pur ne sont jamais obscènes quels que soient les sujets abordés, le choix des mots ou la forme employée peinture ou sculpture. je ne peux vraiment pas en dire plus que ce qui peut être dit. je crois donc qu'il revient à nous seuls de décider ce qui est bon ou pas ce qui est de l'Art ou pas. Et c'est là que les chemins et les épées se croisent- morales Artistiques.

Ce qui peut être de l'Art pour moi ne le sera peut être pas pour toi et par conséquent obscène où l'inverse.

La ligne de démarcation est différente pour chacun d'entre nous.

En d'autres termes nous ne serons jamais d'accord - toi ou moi ou quelqu'un d'autre sur ce qui est obscène ou pas.

Extrait de correspondance 1958 1994 Charles Bukowski

lettre à Ann Menebroker oct 1966

Photo travaillée par Jean Louis Oustric (artiste peintre plasticien)

La part des loups (editions Agone)

Wed, 03 Aug 2005 22:17:04 GMT

Parfois, on se sent étranger, vide de ce monde. On est léger de compassion.Et puis on s'en retourne à la poursuite de quelque chose de perdu et qu'on espère retrouver devant ses pas sur un chemin presque par hasard. Pareil à un chien de chasseur levant une perdrix rouge, on s'immobiliserait en disant: "C'est ça... Depuis le temps que je te cherche". On irait pieds nus, si on pensait que ça nous rapproche un peu. Pourtant, avec la meme constance, on s'éloigne à nouveau, tiré par une corde tissée d'étoiles et de vent celeste.

La part des loups

Jann Marc Rouillan (incarcéré depuis le 26 février 1987 pour ses acivités au sein du groupe Action Directe. auteur de:

"Je hais les matins" Denoël

"Paul des epinnettes" L'insomniaque

"Le roman de Gluck" l'esprit frappeur

"La lettre à Jules" Agone

A René

Fri, 01 Jul 2005 11:16:23 GMT

" Dans mon lit, il n'y a pas d'amour, pas les fatigues de l'amour, les odeurs si bonnes. Il n'y a rien, les draps noircissent là où inlassablement se retourne mon corps, des draps cirés d'insomnie que je n'ai pas envie de changer. Machine à laver, étendage, pliage... Pour la première fois de ma vie je comprends les clochards, c'est pour les autres que l'on change les draps. Des draps parfumés à la lavande sont encore pire quand on ne dort pas. Alors j'imagine cette femme que j'aurai rencontrée dans les rues désertes d'un dimanche. Son visage je n'ai aucun mal à le voir je le porte en moi. Depuis des années il me regarde vivre. Cette femme s'assoit près de moi pendant des heures, elle me parle. Lentement ses mots se posent sur mon corps. Ses mots deviennent des lèvres, des doigts. Ses mots sont aussi doux que des seins. Je fais l'amour avec sa voix, avec ses larmes, avec ses yeux perdus, avec chacun des mots qu'elle a dit, depuis que je l'ai rencontrée dans les rues désertes de ma mémoire. Je fais l'amour avec tout ce que je sais d'elle, avec tous mes chagrins, avec toutes mes joies. je fais l'amour avec son enfance et la mienne. Avec la ville où elle a grandi. Je fais l'amour avec le désespoir et la douceur de toutes les femmes.

Elle me fait toucher dans ce désastre de bonheur, par chaque millimètre de ma peau, chaque secousse de mes nerfs, la plus poignantes des folies."

René Frégni ( elle danse dans le noir.prix Paul Léautaud)

"Trés souvent je pense à Pierre aussi. Depuis trois ans qu'il est emprisonné aux Baumettes, il n'a pas manqué un seul atelier d'écriture. Quelle vilaine expression, "atelier d'écriture" c'est scolaire et laborieux, ça sent le grimoire. Tout le contraire de ce que nous vivons. Notre complicité, nos fous rire de mauvais élèves. comme eux j'ai grandi dans les rues de Marseille, sur les roches blanches, éclaboussé par la mer et le vent, mon cartable bourré de billes, de rêves et de hameçons. Une équipe de révolte voilà ce que nous sommes. Un groupe d'évasion. Nous parlons de la mer, des femmes, d'une odeur de peinture et de sel sur un port où le soleil se lève. Un vent de pirate souffle sur nous. les miradors veillent. Tout est possible."

René Frégni ( elle danse dans le noir. prix Paul Léautaud)

Comme toi René, j'ai poussé à Marseille entre le ruisseau Mirabeau et la Belle de Mai, au milieu de quelques mauvaises graines d'épillets(les spigaous du dico marseillais) et dans mon cartable il y avait déjà des notes désobéissantes. Tu m'as dit un jour écris avec tes tripes en me souhaitant des jours de lumière de feuilles et de mots.

Comme toi j'anime un atelier d'écriture, sans grimoire, un atelier où nos rires nagent avec nos différences, nos fantaisies. Une équipe fantasque qui se lie avec les mots, nos armes pour crier en silence, sous le regard des miradors (ils sont partout), parceque parfois, nous ébranlons des murs, qu'il ne faut pas toucher.

A toi pour que ceux qui ne te connaissent pas encore, effeuillent tes écrits.

Kath.

reflexions: Livres

le Marseillois et le Lion

Ducasse

rien n'est sacré tout peut se dire de Raoul Vaneigem

A lire

Aux modernes

Ducasse

Buk

Illustrations textes

La nullité comme idéal

à lire

Bukowski

A lire

Rien

Petite Fable

Anarchie

Les chants de Maldoror

La littérature et la conscience Stig Dagerman

Charlie Bauer

Knulp

Bonne Année

A lire

Un poète

L'Âme Insurgée

Buk

Buk

tropique du cancer

L'homme approximatif

C. Buk

Il faut

Bukowski

La part des loups (editions Agone)

A René